КВИР - Я тоже когда-то был женат...

Я тоже когда-то был женат...

У него всё рассортировано, упаковано, утрамбовано. Стиральная машинка под раковиной, кремовый сверкающий унитаз в углу, и ещё для ёршика место остаётся - последние десять квадратных сантиметров...

Зато впихнулась целая ванна: хочешь тебе тропический душ, хочешь - простецкий. Мохнатые икеевские полотенца - друг над другом, по порядку - от большого к маленькому. Только что лебедем не сложенные. Тоже кремовые - в тот год такой цвет, кажется, был особенно в моде. Выходишь из этого чуда эргономики - и едва не тормозишь в добротный бежевого оттенка комод. Он как раз умещается у крашеной безобойной стены, оставляя проход размером с полтела. Сделал ещё полшага - вот тебе некое подобие кухни: полтора шкафчика, узкий длинный холодильник почти в потолок и чёрная микроволновка с клавиатурой... Кровать у него в нише за этой самой "кухней": высокая, как у моей прабабушки, внизу - шкаф для белья. Забираться на неё нужно так: встать одной ногой на подлокотник дивана, оттолкнуться - и вот ты на нежном постельном белье, тоже какого-то коричневатого оттенка.
Он ныряет вслед за мной и впивается мне в губы. Стонет немного манерно, впрочем, довольно естественно. Единственное, почему-то повторяет "фак, фак, фак" с нашим славянским выговором, будто передразнивая какое-нибудь чешское порно... Ему хорошо, мне хорошо, нам хорошо, - думаю я, отвечая на его поцелуи, гладя его по чистовыбритым щекам и по волосатой груди. Что ещё нужно для залётного командировочного парня? Массирую ноги - без единого изъяна, с ровными ногтями, явно обработанными пилкой.
- Я как раз вчера делал педикюр, - глубоко дышит он. - Так что там должно быть всё хорошо.
- Ну, мне всякие нравятся, - говорю. - Брутальным парням часто идут грубоватые ступни.
- Нееет, - морщится он от удовольствия и зовёт меня войти.
"Фак, фак, фак..." - слышу я, усердно работая, так что с меня сходит семь потов. Он просит не кончать ему на грудь, потому что, видите ли, сперма слипается в волосах...
- Главное - горячей водой потом не смывай, - говорю.
Он деликатно смеётся. В его высоком холодильнике находится кола со льдом, как в лучших западных сериалах (от крепкого я тактично отказываюсь). Большой круглый бокал, в боках которого отражаются кухонные светодиоды. Он вдруг замечает у меня кольцо на руке.
- Так ты, значит, би? - спрашивает он подчёркнуто тактично.
- Ну да. Разве я тебе не писал?
- Вроде нет...
Мы списались утром, когда я понимал, что у меня перед поездом - как минимум целый вечер. Благо московская доска - это действительно доска, не то что в провинции. Приехал к нему на предпоследнюю станцию метро, окружённую стройками, стеклянными остановками и лотками с персиками и арбузами. Вроде Москва, а вроде уже и не Москва. Границы здесь часто бывают размыты. Перейдёшь дорогу - вот тебе и другой город.
- А ты чисто гей? - спрашиваю, нащупывая языком кусочек льда. О чём ещё говорить после фееричного оргазма?
- Я тоже когда-то был женат. Но мы и полугода не прожили.
Про детей не спрашиваю, но что-то говорит мне, что там ими и не пахнет. Он надевает очки и ярко-синие трусы, которые очень идут к его загорелому волосатому телу. Наливает себе колы в такой же бокал, достаёт лёд из морозилки... Руки идеальные, как у манекена. Ногти отточенные. Мне симпатичны такие люди. Я и сам почти такой. Постоянно стремлюсь, чтобы вокруг был порядок, восторгаюсь чистоте, когда оказываюсь за границей. Убираю посуду в посудомойку, стараюсь ничего не оставлять на столе, чищу зубы утром и вечером, ежедневно бреюсь, регулярно тру пятки пемзой...Только вот эта студия на двадцать втором этаже, с полукухней в полукоридорчике, зато с небольшой лоджией, встроенная в нишу кровать, крохотный компьютерный столик, зато кресло с удобным подголовником: хочешь выше, хочешь - ниже, хочешь - вылезет специальный валик, если шея устала... Хочу ли я всего этого?
- А ты откуда сам, я забыл? - он медленно, не без удовольствия, цедит колу. Только трубочки не хватает.
Ему хорошо, мне хорошо, нам хорошо.
- Из Нижнего. А ты?
- Из Смоленской области.
Город, название которого я тут же забываю. Может, даже и не город вовсе. Так, посёлок городского типа, где в одной из местных "Пятёрочек" недавно заменили двери на самораздвигающиеся, а рядом до сих пор стоят лотки с лифчиками и яркими - вырви глаз - кофточками.
- Почему ты не переедешь в Москву?
- А что, надо? - я поддеваю языком кусочек льда и сосу его, как карамельку в детстве.
- Конечно, надо! Жизни за МКАДом нет...
- А ты сам-то разве не за МКАДом?
Он деликатно смеётся.
- Ну, это я в глобальном смысле...
- В глобальном смысле жизнь есть даже в пустыне.
Ещё немного, и мы начнём обсуждать проблемы современной философии, а там я как раз опоздаю на поезд и заночую на той самой кровати над шкафчиком. Там как раз есть лишний метр для меня - я не такой уж толстый. А он прикорнёт рядом и даже храпеть не будет. Такие, наверное, не храпят... "Отъебись от человека! - грозит мне внутренний голос. - Каждый живёт, как ему нравится, лишь бы другим не мешал. А счастье у каждого своё".
Да, у него своё счастье. Отвоёванные, выгрызенные зубами, почти московские двадцать квадратных метров, в пяти минутах пешком от предпоследней станции метро - вон она видна внизу, за темнеющим окном, среди куч песка, строительных кранов и горстки деревенских крыш, прикрывающихся ещё не вырубленными деревьями. Тропический душ, широкая плазма во всю стену, еле заметный встроенный шкаф-купе... Это мы с женой всё никак не можем закончить ремонт в спальне. Спим на раскладном диване. Пока разложишь, застелешь - никакого секса уже не надо... Но хоть детскую сделали, так что, по крайней мере, дети теперь живут, как люди.
- Я не хочу никуда уезжать, - допив колу, я отставляю стакан, и он тут же убирает его в раковину. - Тем более, в Москву. Разве в Москве хорошо жить?
- Только в Москве, наверное, и хорошо...
Три книжные полки. Одна в простенке перед нишей с кроватью, другая - прямо над компьютерным столиком, третья - над комодом. "Зулейха". В тот год она, кажется, была на пике популярности. Он, наверное, преподаватель в каком-нибудь приличном вузе, смог заработать на студию у метро, в которой скрупулёзно выстроил свой мир, в котором всё рассортировано, утрамбовано, упаковано. Я представляю его лет двадцать назад, когда ему не под сорок, а ещё и двадцати нет: мальчик из хорошей семьи, ощущающий себя белой вороной среди всех этих лифчиков и кислотных кофточек, не умеющий давать отпор местной гопоте, пробирающийся к своей пятиэтажке через лужи, в которых плавают осенние листья, мимо теплотрассы, тянущейся вдоль бетонного забора с ромбиками, вдоль пилорамы, вдоль гаражей... Я представляю его через двадцать лет, когда ему уже под шестьдесят, и он по-прежнему делает педикюр, включает огромную плазму, достаёт свежее постельное бельё из шкафчика, что под кроватью... Возможно, к нему ещё приходят студенты, и не только за тем, чтобы что-нибудь вызубрить, и он забирается следом на свою высоченную кровать. И нет никакой гопоты, нет луж с осенними листьями. Кругом всё застроено башнями, вымощено, расставлены стеклянные остановки. Он вырвался, отвоевал, вклинился своим счастьем в такие же тесные счастья тысяч и тысяч, в эту гостиницу самостоятельных душ. Ну и пусть всего две конфорки. Позвонил - заказал пиццу или суши. Съел в постели... "Отъебись ты от человека! - одёргивает меня внутренний голос. - Ему хорошо, тебе было хорошо, вам было хорошо... Ты-то многого в жизни добился?".
- Жена у меня вот работу новую ищет, - зачем-то говорю я, вставая из-за журнального столика, который каким-то чудом уместился между компьютерным креслом и диваном.
- Ой, сочувствую, - кивает он головой. - Я вот сразу понимал, что мне в своей дыре ничего не светит.
- Ну а нам, может, ещё светит... Ты знаешь, как это, когда с Волги слышен гудок теплохода?
В ответ он лишь улыбается и пожимает плечами. Я иду к метро мимо лотков с арбузами, мимо разрытого котлована и серого остова будущего дома, мимо новеньких, ещё не покоцанных остановок с гнёздами для зарядки телефонов. Иду, думая о том, что впереди - август, а потом сентябрь, в лужах начнут плавать осенние листья, и к своей сталинке придётся пробираться едва ли не вплавь... В тот год как раз в сентябре жена нашла новую работу, а в октябре мы перебрались в Москву.

11 АВГУСТА 2020 КАРИМ ДАЛАМАНОВ

Ссылка:

Отзывы читателей

Очень хорошо! Очень!

И уж гораздо лучше подглядывания-подслушивания пляжной жизни. Уж не обессудьте...

+21

Я вот хоть пол-России (и не только) военными общагами изъездил, юридически коренной, но всеравно не верю что хорошо может быть только тут. Хоть я и люблю этот чёртов человейник, но уверен что без 9 балльных пробок, диких цен на недвижимость и необходимости постоянно, 7 дней в неделю, куда то спешить и всё равно опаздывать, можно жить.
Ну разве что бесспорно мясной базар тут самый обширный в России. Тут не поспоришь. Но если с деньгами и в Новгороде - лучше в Барселону на выходные слетать чем в М. Базар будет не хуже, а улыбок больше.

+24

Согласен, Вась. Прутся в эту Москву, как арабы в Мекку. (- Мам, а почему дедушка на холодильник молится? - Потому что там Мекка...). Та-а-ищи готовы хоть в тамбуре, хоть пешком, лишь бы в МАскву...
Мне Москва никогда не нравилась. Не знаю чем, не понимаю почему, но какое-то отторжение. Не нравится и всё. Антипатия.

+11

Да я вот если честно смотрю на фото Скалистых Гор, причём со стороны Канады, и понимаю что хотел бы чтоб меня там похоронили. Ну и пожить там успеть умозрительно ничего - реальная стабильность, закон и порядок, моя любимая автокультура, уже известный английский, семейным геям раздолье, цены вменяемые...сука...есть о чем задуматься, да?

+13

Как всегда. шикарно

+10

Технически - текст безупречен.
И про переезд в Москву не рвусь писать.
Я про одиночество, то, что обещается практически всем, потому и заглядываем в чужое, пытаясь примерить. Не будет ли велико, либо такое уже не носят?
Один из моих знакомых завел виртуальный роман, да так, что всерьез. Слава богам, поехал к герою только в отпуск. Не срослось. И не потому, что не сошлись характерами, темпераментом и прочими. Нет. Тому, кто стонал, рыдал и прочее от одиночества, на самом деле это одиночество было комфортным, удобным. И появление человека, лишающего его этого самого одиночества. "А оно мне надо?"

+21

В своем как бы слегка брезгливом сочувствии смоленскому, обреченному, по мнению нижегородского, только на старческие свидания за зачет с молодым студентами, нижегородский предпочитает блаженно забывать о собственной чудесной перспективе — всю жизнь врать жене и детям, в тайне трахаясь с мужиками в командировках. Вот этот момент очень кринжовый. Но стиль письма хороший.

мне и у себя в деревне хорошо свой дом своя машина и тд , хотя прописка московская уже лет 20 с лишним сначала жил в деревне Шульгино Одинцовский р-н потом пришлось съехать из этого дома батя постарался женился на кавказкой курве тайком от матери соотв развелся с матерью через пол года помер от рака не оставив завещания а эти гады запросили за свою долю стока скока этот дом не стоит щас тоже в барвихе тоже свой дом пришлось съехать но недалеко